Somos

Somos los rotos, los descosidos, los deslavados

Somos las sombras, el lugar donde encorva el viento

Los muertos latentes, la memoria que no permanece

Columnas de humo donde los ojos no se detienen

 

Somos la indescifrable razón de lo imposible

El hueco, lo llevado que no se extraña

Somos dos que se encuentran en lo perdido

Somos los matices de los recuerdos

 

Cerámica rota y pegada, la carta arrugada

Eso somos, y poco menos

Un maullido en la soledad detrás de la puerta

Somos la banca tímida que visita el tiempo

 

Somos los del ceño fruncido, la mirada gacha

El sitibundo deseo nocturno, la noche incompleta

Somos el suspicaz asentir, la palabra escondida

La mirada irrefrenable que descubre las grietas

 

Somos la justa desnudez, los que anhelan

El dolor que no se atiende, la hora terca

Somos la imposible soledad

Somos la atracción abisal a la imposible soledad

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