La belleza implícita de la procrastinación

No existe mejor momento para escribir, para echar a andar los engranes de la inventiva y la elucubración, que en el instante en el que se está más presionado. Lo he descubierto hace tiempo, hasta ahora me atrevo a compartirlo de esta manera tan pública.

Aunado a ello, hacerlo cuando la consciencia se vuelve inconsciente, cuando el cansancio derrota a la razón, oh, cuando las manos dibujan el rostro y el frío de las puntas de los dedos mantiene despierto lo necesario.

No sé por qué, pero es en estos momentos cuando las ganas por desempolvar discos impera; cuando el blues pide a gritos ser tocado en el piano… El blues es un don, no todos lo tenemos, pero la práctica hace parecer lo contrario.

Y aunque la madrugada parezca larga, no lo es. Lo digo yo, que vivo inmerso en estas horas, conminado a la guardia nocturna, a los silenciosos ruidos de la casa que cruje cuando no la calienta el sol, a los alacranes, el viento, el lento levitar de los sueños ajenos, al flujo sanguíneo, la respiración calmada.

Privilegio el sueño, le rindo culto, lo cazo. Ese tiempo interminable, donde lo somos todo: las paredes, las personas, las sombras, los colores, sensaciones, los caminos: lo somos todo. Todo dentro del sueño nos refleja; el sueño no vaticina, es una mentira horrible, no augura, no predice, no revela, pero sí nos permite una libertad inconmensurable del tiempo y del espacio.

El jueves a la mera hora, a esta hora, la madrugada se posa burlesca en su sillón negro, mira y sonríe, cruza las manos, las piernas, los labios; enciende un cigarro mientras mira por la ventana, suelta la primera bocanada de humo que se pierde entre el vaho del frío, luego regresa, se carcajea y se consume rápidamente en un instante de cenizas grises y rojas.

“Como siempre, lo urgente no deja tiempo para lo importante”.

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